NO ME TOQUES LAS PALMAS QUE ME CONOZCO

Me cuenta mi hermano putativo, uruguayo hasta la médula, que por los lares charrua y concretamente en las playas, cuando un niño se pierde los padres empiezan a tocar las palmas y poco a poco ,como si de una cadena se tratase, todos los que allí se encuentran dan palmas a fín de encontrarlo. Es un código establecido y desde mi punto de vista fantástico, un lenguaje común que alerta y potencia la solidaridad de los allí presentes con los padres. Mientras tanto y sin perder la constumbre me pongo a pensar y recuerdo las, por suerte, pocas veces que me perdí cuando era una bebita. Dos, solo dos. Una, en la playa, y tuve la sensación de haberla recorrido entera, pero fue solo una sensación, pues no llegué a más de cien metros. Otra, con cinco años, en la romería de la Magdalena, fiestas de Castellón, en la que me quedé observando no recuerdo el qué y cuando me dí cuenta, mis padres ya no estaban. Lo cierto es que me fui directa al furgón de la policia que entre babeos, estupor, susto y lágrimas, localizaron inmediatamente a mis padres. Las veces que nos hemos perdido ya creciditos. Y no necesariamente en algún lugar determinado, en el camino de la vida, en el día a día, en los errores, en el momento de tomar decisiones importantes, de preguntarnos qué queremos y qué no. No me imagino a la gente que me rodea dando palmas advirtiendo de mi posible error, de que me puedo perder al escoger un camino equivocado. Tal vez, si se hubiera dado el caso, me hubiera lanzado por bulerías. Ay señor! si es que la cabra... siempre acaba tirando al monte.