NADA

Lo cierto es que no se me ocurre nada. Te imagino delante de mi, y no tendría nada que decirte.. nada. Y no sé si esto es bueno o malo. Dicen que en determinados estados animicos, y más concretamente en estados de tristeza, las letras salen y se plasma aquello que una guarda dentro..no dicen, ratifico.
A lo mejor, no estoy triste. A lo mejor, no me pasa, eso.. nada.

Y creo que es eso, que ese nada me está poniendo enferma. No necesito que me pase nada. Quiero que me pase algo, ponerme muy triste, muy contenta, muy serena, muy irónica, enfadarme, encabronarme, tener sed de venganza, si es que tuviera que tenerla, tener miedo, sentirme la reina del mundo... todo muy, pero nada, ese estado de " nada" me nubla la vista y hace del todo algo lejano.

No entiendo nada y nada es lo que parece.

En fin... nada..

PRESENTE

Ahora ando, me descalzo, piso la arena, quema.

Salto, corro para evitar la quemazón y poder llegar a la orilla. Me desprendo del vestido, pesa. Miro hacia el horizonte, siempre está, siempre lo veo.
Acerco mis pies, está algo fria el agua,  me gusta la sensación. Me desnudo. Voy adentrándome cada vez más... 

Coño! Un delfín!

NÓMADA

Hoy, querida amiga, emprendes un nuevo viaje. Te asentaste en un corazón que no quería tu presencia, te costaba demasiado el alquiler. Hoy abriste los ojos y entendiste, el sol sigue saliendo y tu vuelves de nuevo a la mudanza.

Te mudas, cambias, y reemprendes el viaje interrumpido, hacia lo que tú, forzadamente ,no necesitabas. Y de nuevo has aprendido, aprendes más, y más, hasta que en el microsegundo de consciencia de la realidad te diste de bruces y agarraste la maleta con fuerza, porque a eso te aferraste, al equipaje de los sueños rotos, que vas guardando y que nunca más debes sacar.

Hoy querida amiga, levantas la cabeza y miras a a tu alrededor. Si, estás triste, creiste que eras, más que estabas, pero sólo estabas y no te permitiste o permitieron ser.
De vuelta al periplo de las inquietudes, de las palabras nunca pronunciadas, de las oportunidades perdidas, de los incesante recuerdos, de las leyes y las trampas, de los pactos contigo misma, del orgullo innecesario, de los miedos causados y del deseo de una pronta cicatriz que, hoy siendo herida, debes dejar sangrar para que se convierta.

Hoy empiezas. Cierra la puerta, pero no abras la ventana. Sal por el pasadizo secreto  que una vez descubriste hace ya mucho tiempo, y recibe la bocanada de aire fresco que más que nunca reclamas.

Ni ventana ni puerta, que nadie te vea, que nadie te descubra. Que esta salida, es sólo tuya. Cierra y abre en secreto. Aparece nueva sin grandes fiestas.

Date una oportunidad, otra más, si. Estás viva.

SI DON QUIJOTE FUERA MUJER

Si el ingenioso hidalgo hubiese nacido mujer, no se habría encomendado a su Dulcineo para luchar contra el "gigante". Tras varios golpes contra las aspas del molino, habría reflexionado viendo que no hay más gigante que ella, y, arreglada la lanza, se habría llevado a su " Sancha" a una ladera para relajarse ambas.

 Hubiesen conversado sobre lo divino y humano, dejando a Rocinante correr por las montañas, porque la libertad es buena, para los rocinos tanto como para los humanos.

No hubiese llevado armadura, porque la ingeniosa va a corazón abierto y se expone a lanzas directas, confía en su " Sancha" y sabe que el peligro de carecer de ella es a la vez una huída de la represión, y, porque, por supuesto, la armadura es costosa de mantener durante mucho tiempo con el mismo brillo que lo que se esconde debajo.

No se habría armado caballero, pero sí lo haría con aquél que la viera  gigante y no molino. 

Si Don Quijote fuera mujer, vería fantasmas y hombres encantados, sucesos, desatinos, amores, desafíos. Porque la ingeniosa viviría su propia historia de caballería consciente de que no es más que una historia en la que las luchas sin sentido y la imaginación desbordada, le dan sentido a su vida.

Pero cuando la ingeniosa vuelve a la realidad, pierde lo redundante que acompaña a su título, el ingenio, pero sobre todo, se pierde a sí misma, vuelve a ver molinos, y sabe que su " Dulcineo" no existe. Y entonces, deja de ser la protagonista de su vida.. que al fín y al cabo, es la novela contada por sí misma.

Ella sabe desmitificarse como lo hizo Cervantes con la tradición caballeresca, pero no necesita a nadie que emplee la pluma si no es con su mano.

Si hubiese sido mujer, se hubiera creado a sí misma.

DESPUÉS DE LA TEMPESTAD...

Que dicen que después de la tempestad llega la calma, que la calma no es la elegida sino la que toca y que lo que toca a veces no es lo mejor pero si lo más bueno.

Que hay tormentas, tsunamis, huracanes y así sucesivamente, que hay quien arrasa con todo y no pretende dejar ni garabato de pinceladas pasadas, que la firma de autor en cualquier lienzo puede luego llegar a ser la más demandada, y no por ello cortarse la oreja ni morir en el intento.

Y quien dibuja la tormenta, quien pinta vientos, no siempre debe recoger tempestades. Puede llegar a ser la subasta de la vida, la codiciada pieza de museo que implica una observación algo más detenida que el resto por su significado, porque esos colores utilizados suponen miles de pensamientos mezclados y que ha costado realizarla, pero luego, ese luego que tanto ansíamos, te lleva al relajo de lo sublime, a la vávula de escape.. porque la obra que refleja tormenta resulta ser la causa de la consecuencia más contradictoria, la de lo contemplativo.

Porque un incendio, como ejemplo, es destrucción y la destrucción no es bella, pero la belleza de la destrucción es el cúlmen de lo romántico, el puente levadizo que te lleva al blanco y negro, a los laberintos no deseados pero admirados por la lúgubre inestablidad del genio loco, el Piranesi, sin colores, el gris y sus gamas.

En busca de ese monje mirando al mar, la reflexión y el reconocimiento de nuestra pequeñez y de que cualquier tormenta puede acabar con nosotros. Y siempre se supo bello, siempre se supo nadie. Tras la tempestad..llega la gran obra.

JOAN.

Hola pequeño:
Soy tu madre. Ha pasado otro año. Hemos vuelto de nuevo, como todas las mañanas, a darnos los buenos dias, con un abrazo y un beso.Con el " mamá dejamé jugar mientras te arreglas". Con el " que guapa estás" o " no me pongas esas zapatillas que no puedo correr bien".

Hoy te he mirado de nuevo y se me han removido los recuerdos. Tu cabello rubio, tus ojos azules, tan azules que son como el reflejo del mar que te acompaña, de las aguas de tu tierra mediterránea.

Hoy volví a sentir la magia, mientras te peinaba, te hacía el desayuno, mientras oía tus pasos por el pasillo. Creo en tí, creo fervientemente en tí. Siempre habrán momentos en los que tu madre se sienta derrotada por nimiedades que se le hagan montañas y, ahí estás tú con tu sonrisa, con tu luz.

Cómo brillas pequeño, por cómo eres, por cómo lo expresas. " mamá, nos está siguiendo la luna" dijiste una vez. Y sí, cómo para no perseguirte, y es que tu madre, que se viste selenita, intuye que todos los soles son objeto de aspiración de los espejos nocturnos, de los astros regidos por tu inminente presencia, eres un mundo, mi mundo.

Otro año más, y ya van cinco. Me pediste un viaje en globo. Dejamé que te haga volar, de momento, dándote mi vida, regalándote cuentos a la hora de dormir y concluyendo con un beso de mariposa.
Mi pequeño gran hombre, Joan. Salté la hoguera, mojé mis pies en el mar, pedí un deseo y ahora tienes cinco años.

Joan, existes, eres, estás. GRACIAS POR ELEGIRME.

RESPIRO

Habrá que hacerlo. Una vez dije " tiritas para todos", ahora reivindico con una nueva consigna : " oxígeno para todos". Respirar. Abrir la mente hacia una misma, que no para los demás. Desconectar, reposar.
Mimarse con otros métodos.

 No castigarse, no herirse, no penalizarse. No sabotearse, no mentirse, no imponerse. No a competir, no a cerrar los ojos cuando sale el sol, no a quedarse quieta cuando todo se mueve, no a empecinarse en tener la última palabra. Respetarse, motivarse, abrazarse.

Anestesiarse cuando sea necesario, despertar cuando se requiera.

 Mi anestesia empieza a hacer efecto, y andaré dormida, agarrada a la vía que me oxigena porque no soy capaz de hacerlo por mi misma.
Tengo sueño y me cuesta abrir los ojos.

Respiro y relajo. Voy a dormir.

Y pase lo que pase, será bueno.